文/江懦汐

端午臨中夏，時(shí)清日復(fù)長(zhǎng)。這句舊詩(shī)忽然從記憶深處浮上來(lái)時(shí)，我正在剝一枚青綠的粽子。手指觸到那微黏的箬葉，竟有些恍惚——去年的端午，仿佛也是這般光景。

節(jié)氣這東西，向來(lái)是最守時(shí)的。它不管人間如何兵荒馬亂，總是按著既定的步子來(lái)去。端午一到，梔子花便白得晃眼，艾草香得發(fā)苦，連空氣都浸著雄黃酒的氣味。這些物事年復(fù)一年地出現(xiàn)，倒像是時(shí)光長(zhǎng)河里的浮標(biāo)，標(biāo)記著我們又一年的泅渡。

記得少時(shí)過(guò)端午，祖母總要用五彩絲線(xiàn)纏成小網(wǎng)兜，裝一枚咸鴨、幾片艾草蛋掛在我頸間。她說(shuō)能避邪驅(qū)蟲(chóng)。如今那網(wǎng)兜早不知去向，連避的是什么也記不真切了。只有端午這天，脖頸間總會(huì)無(wú)端生出些微涼的錯(cuò)覺(jué)，大約是記憶在作祟。

今年的粽子比往年甜了些。賣(mài)粽子的老鋪?zhàn)訐Q了少東家，說(shuō)是改良了配方。這“改良”二字，聽(tīng)著總叫人心里發(fā)緊。老味道的消逝，往往就是這樣悄無(wú)聲息的。就像門(mén)楣上插的艾草，不知從哪年起，就從真草變成了塑料制品，遠(yuǎn)看倒還青翠，近聞卻沒(méi)了那股子沖鼻的藥香。

午后下了一場(chǎng)急雨。雨點(diǎn)打在石板上，濺起的水花里，恍惚映出去年、前年的影子。鄰家小孩戴著虎頭帽跑過(guò)，頸間晃悠的正是我記憶里的那種五彩網(wǎng)兜。原來(lái)有些舊物事并未絕跡，只是從我的生活里退場(chǎng)了。

暮色漸濃時(shí)，看見(jiàn)小區(qū)的老槐樹(shù)下擺出了賣(mài)香囊的攤子。那老人已經(jīng)擺了二十年，香囊的樣式卻從未變過(guò)。我買(mǎi)了一個(gè)掛在窗前，夜風(fēng)過(guò)處，飄來(lái)陳年的藥草香。忽然明白，所謂“日復(fù)長(zhǎng)”，長(zhǎng)的不僅是白晝，還有這些細(xì)碎記憶的累疊。